1
二十座覆盖着雪的山岭之间
唯一移动的
是乌鸫的眼睛。

2
我有三颗心，
就像一棵树上
停着三只乌鸫。

3
乌鸫在秋风中盘旋，
它是哑剧中不起眼的角色。

4
一个男人和一个女人
是一个整体。
一个男人和一个女人和一只乌鸫
也是一个整体。

5
我不知道更喜欢哪个，
歌唱的美
或者暗示的美，
鸣叫时的乌鸫
或者鸣叫之后。

6
小冰柱在长长的窗户上
画满了野性的图案。
乌鸫的影子
在它们之间穿梭。
情绪
在影子里找到了
无法破解的原因。

7
瘦削的哈丹男人，
为什么你们只能想象金色的鸟？
难道你们没看见乌鸫
怎样绕着你们周围女人的脚
行走？

8
我知道高贵的音调
以及明晰的、注定的节奏；
但我也知道
乌鸫与我知道的
有关。

9
乌鸫在视野中消失的时候，
为众多圆圈中的一个
标明了边界。

10
看见乌鸫
在绿光中飞翔
最顾忌音韵和谐的人
也会尖叫起来。

11
他乘着一辆玻璃马车，
穿过康涅狄格。
一次，他突然感到一种恐惧，
他误把行李的影子
当成了乌鸫。

12
河流在移动
乌鸫肯定在飞翔。

13
整个下午都是晚上。
一直在下雪。
而且将要下雪。
乌鸫坐在
雪松的枝桠上。

灵石 译

当他坐下来当他思考，他的位置并不在
他构想的任何事物之中，如此脆弱，
如此缺少光照，如此阴蔽和空虚，

例如，作为其中的一个世界，就像雪，
他成为一个居民，顺从着
寒冷地区的堂皇观念。

就在这儿。这就是年月发生的
地点和时间。这儿，在他屋里在他房中，
在他的椅子上，最镇静的思想渐渐憔悴

而最年老最火热的心被刺破
在黑暗地区的堂皇观念之下——
全都在夜里独自地，在蟋蟀的和声上，

咿咿呀呀的，一个个的，唱着各自的独一性。
没有形式卓越的狂暴。
但他真实的蜡烛绽放着技艺。

1

那人俯身，调校
吉他琴弦。日子青郁。

他们说：“你抱着蓝色吉他；
弹奏的事物并不真实。”

那人笑道；“蓝色吉他上
事物改变了本来的面目。”

他们又说：“你弹奏的曲调
必须既高于我们，又是我们自己，

蓝色吉他上的曲调
必须是事物本来的面目。”

2

我弹不出完整的世界，
虽然我用尽了力量。

我歌咏英雄的头颅，巨大的眼睛
古铜色的脸，但并不是一个人，

虽然我尽力弹出完整的人。
弹他时几乎傲到了这点。

如果小夜曲
和人——样重要，那么

完全可以说是小夜曲
弹奏蓝色的吉他。

3

啊，请弹作品第一号，
搅动人心中的匕首，

把大脑放到木板上，
挑出刻毒的颜色，

把思想钉在屋门上，
展翅飞向雨、雪，

放出活的音调，
敲击，敲击，把它变为真实，

敲出蓝色的音符，
敲击金属的琴弦……

4

那是生命：真实的事物？
它在蓝色吉他上行进。

一根弦上有一百万人？
所有的行为都在，

所有的行为，无论错对，
所有的行为，无论强弱？

情感疯狂地呼唤．
像秋风中苍蝇的叫声，

那么这就是生命；真实的事物
蓝色吉他的声音。

5

不要对我们讲诗的伟大，
讲地下晃动的火炬，

光点上拱顶的结构．
我们的阳光下没有影子，

白昼是欲望，夜晓是睡眠。
什么地方也没有影子。

我们的大地平担，赤裸。 ‘
近有任何影子。诗

超越音乐，必须取代
空虚的天国和颂歌，

我们自己必须在诗中就位，
即便是在你吉他的嘈切声中。
……

26

想象中世界受过浸洗，
世界是海岸，无论声音，形式

还是光明，送别的纪念物，
离歌的回响，岩石，

他的想象总复归于这些，
而后又像一行音符驰入空中，

云间尘沙堆积，巨人
与凶恶的字母搏斗：

麋集的思想，麋集的梦
梦见遥不可及的乌托邦。

山的音乐似乎
不断飘临，不断消逝。

27

海水冲白了屋顶。
大海在冬天的空气中漂流。

北方创造了大海。
大海在纷落的雪中。

这片阴郁是大海的黑暗。
地理学家和哲学家，

清注意。如果不是因为那盐水杯，
不是因为屋檐上的冰柱——

大海不过是嘲弄的形式。
一座座冰山嘲笑

不能成为自己的恶魔，
它四处游荡，改换变幻的风景。

（西蒙 水琴译）

点燃夜晚的第一线光，在房间里
我们休息，为不足道的理由，思忖着
想象世界是最后的善。

因此，这是最炽烈的幽会
只有在这种思想下我们才能集中心绪，
排除一切冷漠，倾心于一件事：

在这唯一的事中，仅有一条围巾，
紧紧裹着我们，既然我们很穷，一丝温暖
一线光，一点力，都有奇迹般的影响，

现在我们互相忘却，也忘却了自己，
只感觉到一种朦胧的秩序，一个整体，
一种知识，安排了这次幽会。

在它生气勃勃的边缘，在心中
我们看见上帝和想象融为一体……
那点燃黑夜的最高烛火是多么难以攀缘。

这同一线光，这同一个心里，
我们蜗居在黑夜的空气中，
那儿，能呆在一起就是满足。

（孟猛 译）

人必须用冬天的心境
去注视冰霜和覆着白雪的
松树的枝桠；

必须冻过很久
才能看到挂满冰的刺柏，
和远处一月的阳光里

粗糙的云杉，才能不因为风声
以及这片土地上
叶子的声音，想到

任何悲惨的际遇，
同样的风在同样的
荒凉的地方，也为倾听者

而吹，他在雪中倾听，
完全不是他自己，看见
一切，以及一切存在中的空无。

灵石 译

几乎没有什么亲密温暖的事物。
仿佛我们从未作过儿童。
我们坐在屋里，在月光中，
仿佛从未年轻过，这是真的。
我们不应醒来。梦中
一个亮红色的女人将起身，
站在紫色金辉里，梳理长发。
她会沉思地说出一行诗句。
她认为我们不太会唱歌。
另外，天空这么蓝，事物会自己
为她唱歌。她倾听着
感到她的色彩是一种冥想，
最最快乐，但仍不如从前快乐。
留在这里，诉说熟悉的事情。